E-mail de cumpleaños

Enviado a mi amiga Alicia el 14 de julio.

¡Cumplís años!
¡Qué grata ocasión para encontrarnos, abrazarnos, besarnos! Bendita tecnología, al menos podemos hacerlo por este medio, porque de contacto físico, al menos hasta que no pase esta peste AH1EHA2F3… y que se yo qué más, no es muy conveniente.

Qué lejanas están las épocas en que llegábamos a la casa de la o el amiga/o para saludarlo personalmente, sin avisar, porque ni teléfono teníamos. Total, si no la/lo encontrábamos estaba algún compañero si era la cueva, o los viejos, si era una casa como la mía, que habrían la puerta y ofrecían unos mates.


No descartemos la posibilidad de encontrarnos personalmente para tomar un cafecito en la vereda de algún bar de Pellegrini. Pero no esperemos a que el tiempo esté muy templado, porque aparecerán los mosquitos transmisores del dengue y tendremos que untarnos con repelente.

Eso sí, tenemos que planificarlo con tiempo, un día que vos no tengas que ir al traumatólogo o a la dentista, o yo a la psicóloga, el oculista o la podóloga. ¡Ah, y antes de que a tu hija o a mi nuera se les ocurra romper bolsa! Seguro que nos va a tocar quedarnos con las nietas.

Es importante saber con tiempo cuando tenemos un compromiso, porque queremos lucir bien. Al menos yo, que cuando tengo que salir…¿Qué remera me pongo? Esta me marca mucho las tetas, mejor esta otra, pero me las achata, aunque al menos ellas no me dan trabajo. La senografía bilateral dice: “no se observan macro ni micro calcificaciones”.

Ni pensar en ponerme jeans, con lo que los amaba. ¡Qué kilombo hicimos las de nuestra edad en los ´60 para poder ir a dar clases, o estudiar en institutos provinciales con pantalones! Los adoptamos de prepo. Recién en el ´73 los permitieron. Ahora que pueden lucirse hasta en los casamientos no puedo usarlos porque me oprimen el estómago y tengo hernia de hiatos.



Que bello y que cierto es ese texto de Sandra Cisneros acerca de que cuando uno cumple años tiene todos los que cumplió antes. ¿A veces no te sucede como a mí? ¿No te sentís de 15 años y desearías bailar el rock desenfrenadamente, o de 17 y quisieras pasear en motoneta con el pelo al viento? De 23, como cuando tu compañero te tomaba de la mano fuertemente y te sacaba corriendo de un acto relámpago porque llegaba la cana y después le recitabas: “Tu boca que es tuya y mía,/ tu boca no se equivoca,/ te quiero porque tu boca/ sabe gritar rebeldía. ¡Tener la edad en que fuimos abuelas por primera vez, para sentir esa emoción irrepetible!

Lo que no resulta bello en estos días de frío intenso es sentir que se tienen 15 años... más 17, más 23 más 60, porque cuando duelen todos los huesos del esqueleto una se siente como de 115...

Amiga, sólo se me ocurre desearte feliz cumpleaños con un virtual abrazo y un enorme ciber-beso. A vos, que en esto sos una maestra, qué más te puedo decir.
Sólo te informo que a pesar de mi edad,- soy unos meses mayor que vos- no suscribí hace como treinta años cuando lo leí, no suscribo ni suscribiré jamás ese párrafo que García Márquez pone en boca del segundón del viejo Patriarca: “ ni la vida más dilatada sirve para comprender que no se vive si no que se sobrevive”.

¡Nada de sobrevivientes, qué joder! Elijo cantar con Nebbia desde el CD ”Sólo se trata de vivir, esa es la historia”, y con Abonizio que me apunta por teléfono: “Y no hay rima que rime con vivir”.


Imágenes: Impresiones directas", de objetos sometidos al calor, por Mabel Temporelli:
http://impresionesdirectas.blogspot.com/

Premio : "Este blog tiene glamour".

Recibí esta distinción de Any, de "Remando en San Ignacio". Trae deberes, responder una encuesta. Aquí está mi tarea:
Manía:
Mmmm, unas cuantas… ¿Me estaré volviendo una vieja maniática?
Pecado capital:
La gula.
Mejor olor del mundo:
El del café con leche que me preparaba mami cuando era chica.
Si el dinero no fuera problema:
No hubiera llorado hasta que se me hincharon los ojos ni hubiera vuelto a la psicóloga después de años, ni hubiese pasado por la farmacia a comprar Aplazolán. No habría explotación, hambre, miseria. Bah, lo mío es un poroto.
Recuerdos de la infancia:
Un patio de ladrillos, amplio, con plantas, juguetes desparramados, mis hermanitas y yo correteando con nuestro perros.
Habilidades como ama de casa:
La cocina, el planchado, el aseo, la prolijidad. Todo eso además de trabajar fuera de casa. ¿A eso se le llama “habilidades” o tiene otro nombre?
Lo que menos te gusta hacer en casa:
Barrer la vereda. Jamás lo hago. Aunque ahora me doy cuenta que en realidad no es una parte de la casa, así que estoy eximida. ¡Que las vecinas piensen lo que quieran!
No habilidades como ama de casa:
Amasar ñoquis y pastas.
Una frase:
“Sólo se trata de vivir, esa es la historia” (Lito Nebbia)
Paseo para el alma:
Leer un buen libro a la sombra de un árbol escuchando música.
Paseo para el cuerpo:
Bailar unos tangos.
Perfume que usa:
Emporio Armani, hasta que se acabe. Después usaré un touch de perfumina.
Perfume masculino:
El humilde Black Suede de Avón con el que me sedujo el “Ultimo Guaycurú” en un abrazo de tango.
Any: No sé si seré glamorosa, pero soy una chica aplicada, siempre hago las tareas.

Premio "Blog Amigo".

Este premio nos lo otorgó Mariela Torres con estas palabras: " Todos son excelentes personas y me siento orgullosa de ser su amiga. Además son todos inteligentes, creativos y con mucho humor y lo demuestran en sus blogs".

En lo que a mí respecta, también me siento orgullosa de ser amiga de Mariela, espero estar a la
altura de sus conceptos que agradezco sinceramente.

Transfiero este premio con afecto a: ALMA, por su blog "Almacén de ramos generales", siempre sorprendente, instructivo sin ser aburrido, con ALMA de mujer interesante, inteligente.

Escuela 61; "escuelano61juangalolavalle.blogspot", en la que trabajé hace muchos años. Quienes hacen este blog demuestran estar comprometidos con una institución abierta a la comunidad, su realidad, con la formación de alumnos participativos y críticos.

El entusiasmo de Liliana, su Directora, a quien no conozco personalmente, me ha impulsado a revisar mis memorias de "Guardapolvos blancos", que pronto verán en mi blog.
ALMA y escuela 61 deberán entregar este premio a cinco personas mencionando quien se los ha entregado. Un abrazo a todos.

La imagen dice más que mil palabras.

Cuando publiqué “Barras y estrellas” no tenía preparada esta imagen hecha por el querido Negro Fontanarrosa, aparecida en el número de junio de 1969 de la revista Boom y que fuera tapa del suplemento Señales del diario La Capital de Rosario del 17 /05/09. No quise dejar de publicarla.



La revista Boom se editó en Rosario entre agosto de 1968 y junio de 1970. Comprometidos con la problemática social y los conflictos políticos, (transitábamos una dictadura militar), quienes la hacían reflejaron en sus páginas con valentía, distintos aspectos de la vida de la ciudad.

"Pruebas irrefutables de que eran comunistas, Comisario, el bastón quedó manchado de rojo". El humor gráfico de Roberto Fontanarrosa debutó en el Nº 1 de Boom. Apenas algunas líneas de tinta china para que el icono rosarino también de sus primeros pasos. El chiste narra el instante posterior de la represión policial, también reflejada con virtuosismo en la cobertura fotográfica del Rosariazo.(Extraído de Google, donde podrán encontrar información y un video de un documental reciente).

Barras y estrellas

Dos mujeres se encuentran revisando los cajones de un placard, toman las prendas, las doblan y las van guardando en cajas. Leonor saca una gran caja y la apoya sobre el toilete estilo chippendale. Comienza a extraer ovillos, carreteles de hilo, cajitas con botones, piedritas, pequeños retazos de telas de distintas texturas. “El costurero de mamá, forrado por ella, prolijo y ordenado como todas sus cosas”, comenta. De pronto muestra varias cintas de tela roja ¡Mirá! ¿Te acordás para que usábamos esto? Interroga a la otra mujer.

Las dos se miran y echan a reír.

¡Era bárbara mami! Exclama Leonor.

Y contradictoria, muy severa para algunos temas. Responde Lucía en tono crítico.

Pero cuando nos ayudaba a hacer estas cosas ella se proyectaba. Parecía otra. Sabía muy bien de qué se trataba. Responde Leonor en tono más suave. Siempre tuvimos su complicidad, expresa mientras se recuesta sobre la cama y comienza a jugar con las cintas rojas. Las envuelve en sus dedos, las desenvuelve, dibuja ondas en el aire. Prosigue: Las “chicas” nos llamaba. Salimos a ella por lo habilidosas ¿no? Hacíamos unas banderas norteamericanas tan primorosas que daba lástima quemarlas. Mientras pronuncia esto último busca los ojos de su hermana con una sonrisa cómplice que es correspondida por aquella.

Tenés razón, ella disfrutaba participando con nosotras, asiente Lucía. Siempre tan previsora, hasta guardaba las barras de la bandera yanqui para la próxima vez que las necesitáramos y aquí fueron quedando, en un rinconcito de en su costurero.

Poco a poco la lucha se iba endureciendo, comenta la que juega con las cintas. Fue en mayo de 1969, agrega, ahora con expresión más seria.

Qué susto se llevó tía Amalia cuando llegué corriendo de la policía y me refugié en su casa con los ojos rojos por los gases lacrimógenos. No habíamos podido realizar una asamblea, nos dispersaron brutalmente, acota Lucía mostrando consternación.

Y después, a los pocos días, aquel sábado - comienza a rememorar Leonor- nunca me voy a olvidar. Pasado el mediodía llegó Beto, el correntino, (esboza una sonrisa al nombrarlo). A veces llegaba a esa hora, por si había algo del almuerzo, prosigue. Venía de la Asistencia Pública repitiendo algo que yo no entendía o no quería entender. Como una estúpida yo insistía en organizar el casamiento del Mendocino y la Flaca*. Entonces tomándome del brazo con fuerza me recriminó serio: ¡Atendeme, pasó lo mismo que con Cabral en Corrientes!” ¿No entendés? Agrego apretando los dientes, como hablaba él.

Yo estuve allí, - responde Lucía en voz baja- había ido a reunirme con mis compañeros de Bellas Artes. Seguía el paro por la muerte del estudiante correntino. Salimos a la calle hacia Córdoba. Otros venían del Comedor Universitario. Gritábamos, puteábamos a la cana. Había corridas. Llegaba a la puerta de la galería Melipal cuando escuché el disparo. Unos salían corriendo, nos empujábamos. Una marea humana me llevaba. Escuchaba un murmullo a lo lejos, lo hirieron…se está muriendo…Tenía miedo, era muy piba. Perdí la noción del tiempo. (Se cruza de brazos como si sintiera frío). Había sucedido todo en segundos, como en una pesadilla. A mí me parecieron horas. Fuimos a la Asistencia Pública no se como. Cuando llegamos ya había muerto. Tampoco sé como llegué a casa. Vine descompuesta a media tarde, no había almorzado pero vomité. Me encerré en el dormitorio. No hable ni comí nada por el resto del día.

El estudiante se llamaba Bello, ¿recordás? Era de las Rosas. Cuando Beto me lo dijo tomé conciencia, comprendí todo. Unos mataban y otros morían. Nosotros habíamos quedado del lado de los que morían, afirma Leonor bajando la voz mientras dobla las cintas y las guarda cuidadosamente en el costurero. En el espejo del toilette se encuentra con la imagen de su hermana enjugándose las lágrimas.

Berta Temporelli -Escrito en agosto de 2006.



“Y nos casamos un día de huelga general, cuando en Argentina esta palabra era sinónimo de inmovilidad total. Por lo demás, ayer como hoy la huelga tenía motivos políticos. Eran los tiempos en que la policía comenzaba a ser adicta a matar estudiantes. De modo que en cualquier esquina, a cualquier hora podía estallar la vocinglera ante un carro de asalto de las llamadas fuerzas del orden.”¡Asesinos”!
“A-se-si-nos”. El grito democrático de aquellos años de Onganía…

*Esther Andradi, (la Flaca a quien Leonor y Beto le organizaron el casamiento)
"Come, este es mi cuerpo". Ediciones Último Reino, 1997.

• Publicado en el suplemento Señales del diario La Capital, 17 de mayo de 2009 :
  
  "El término Rosariazo suele provocar discusiones. Los historiadores suelen distinguir entre los hechos de mayo, la secuencia de crímenes que une los nombres de Juan José Cabral, Adolfo Bello y Luis Blanco, de las grandes movilizaciones de septiembre, cuando los trabajadores se adueñaron de la ciudad: la Marcha del Silencio y el Rosariazo, respectivamente. La distinción es pertinente, tiene otros matices y su discusión está lejos de agotarse. Lo que nadie discute es que 1969 inscribió una de las marcas constitutivas en la historia de la ciudad, un corte que abrió el paso a una etapa cuyos efectos son parte del presente"

Comprenden porqué me asumo orgullosamente "sexagenaria sesentista"? Allí estuvimos nosotras, las jóvenes de los ´60. Abriendonos paso y despojándonos de los prejuicios de esos años. Enarbolando banderas, defendiendo ideales, construyendo utopías. Pero también enamorandonos, y junto a ellos, nuestros compañeros, compartimos aquellos versos de Mario que parecían escritos para nosotros:

Te quiero

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos;

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo.

Y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada;

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca;

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo.

Y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo

porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola.

Tte quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente viva feliz

aunque no tenga permiso.

Si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Mario Benedetti

Imagen: Suplemento Señales, Diario La Capital, 17/05/09

¡Mi blog cumplió su primer mes!

Me hubiese gustado celebrarlo ayer, pero debido a que cierto personaje del que ya les comentaré se adueñó de mi PC, me veo obligada a hacerlo en el día de la fecha con este texto:

Agarrate Catalina

Catalina no es precisamente Bahia, la del tema de Miguel Cantilo, aunque siempre tiene una península a la que asirse. Coordina con entusiasmo un taller de narrativa al que yo concurrí. Alienta a los asistentes: “A no achicarse, cada uno da lo que tiene y trata de disfrutarlo, si no, no tiene sentido”. Orgullosa de que en él “se canalizan los talentos” siempre está inventando estrategias para lograr esos objetivos.

Un día llevó palabras escritas en trocitos de papel, las puso sobre la mesa con las letras hacia abajo e invitó a cada uno a sacar cuatro al azar. Luego nos propuso redactar con las mismas un texto para el sábado siguiente.

Estuve bastante atareada esa semana, llegaba a la noche agotada, me sentaba frente a la PC y nada, mi mente se ponía más blanca que la pantalla. El viernes, a pesar de jugar con los papelitos largo rato, no había logrado hilvanar una frase coherente, de manera que casi de madrugada me senté frente al teclado, y me despaché en tono epistolar:

Catalina, lamento decepcionarte, pero no “he llegado a soñar con las palabras”, como en la poesía de Juarroz. De modo que si querés que no sea monotemática, aflojá con la semántica. Yo me hago la autocrítica y vos te olvidás de la sintáctica, si al final lo que interesa es la pragmática.

Nos propusiste jugar con las palabras. Tampoco me surgieron poderes como a Magda, la de Galeano. En los papeles encontré estas: serenata, violines, acordes, amor. La última me parece que no es para jugar. El texto del uruguayo se refiere a Mujeres, yo puedo dar algunos pareceres:
Es cierto que los tiempos son otros. Ya ninguna por amor se arroja al paso de un tren como Ana Karenina, se muere de tuberculosis como Margarita Gautier o se hace el harakiri como Madame Butterfly. ¡Menos mal, si no hubiese colapsado el Hospital de Emergencias!

Aunque estemos en el siglo de las mujeres, como afirmó Cristina, la Pingüina, y hayamos cambiado tanto gracias a nosotras, las sesentistas. Las que nos animamos a la minifalda, los jeans y los anticonceptivos. Las que hartas de irnos al mazo, un día revoleamos la chancleta y nos fuimos al rosariazo. Pese a tantos cambios, el amor será siempre el amor.

Desde las épocas de la “Vaquera de la Finojosa”, qué moza no ha ansiado que un poeta le dedique unas palabras amorosas en la lengua de los cantares. Además si una no nace “fermosa”, para eso están las cirugías, las lipo, los spa.

El nuestro es un idioma melodioso. Qué hombre no habrá deseado escribir al ser amado versos como los de Pablo: “...yo la quise y a veces ella también me quiso...”, como Federico:
“... me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido...”,o Mario:
“...y porque amor no es aurora ni cándida moraleja...”
Si le hablan en jerga, a qué mina no le cabe que un chabón le bata:
“Percanta que me amuraste en lo mejor de mi vida” O que su nombre quede inmortalizado como Malena, que ya no canta el tango como ninguna. Le salió una competidora, la Varela, de la que dicen los babosos que canta el tango con la ... Pero antes de que se arme el bardo, mejor dejemos el lunfardo.

De todos modos, eso de sufrir por amor no es cosa de tangueros solamente, si no, escuchemos a los rockeros, desde los blanditos hasta los más duros: Qué mujer no desearía ser la “Muchacha ojos de papel”, o la que hace sufrir al “Extraño de pelo largo” porque no lo supo amar. Ser la “Flaca” de la que Calamaro quisiera ser el comandante de su parte de adelante, o la que hace que el Indio Solari se pregunte en Mariposa Pontiac “¿Sin tus caricias nena, que va a ser de mí?
La palabra amor. Como para no ser autobiográfica, si a mi me lo hicieron hasta escuchar violines, me dieron serenatas.

Ahora estoy sola -pero no fané y descangayada- y me gustaría que un hombre me tomara en sus brazos. Que inventáramos nuevos acordes…
Por eso me compré el kamasutra, hago Tai-Chí, armonicé mi casa con las normas del Feng Shuí. No me puse siliconas pero tomo isoflavonas.
Como Catita “Yo espero que redepente, aparezca ese caballero.”
Aunque sea un seco, que no sea un sojero, no me interesa el dinero. Quiero que me haga el verso aunque sea un gasolero. Que sea como Cyrano, o como Dolina, que me seduzca con su labia y me haga olvidar de su napia.

Rapsodia en blue

Rapsodia en blue… ¿La oís? Sentémonos aquí, como cuando éramos chicas y mirábamos pasar el tren...
De aquel lugar sombrío y húmedo en el que estuviste encerrada, yo recuerdo grises, marrones, verdeoliva. Sólo una vez pude verte y fue en el “locutorio”.

Ignoraba que allá adentro te inventaste un paisaje con un diáfano cielo azul, como en aquellas viejas películas que veíamos cuando éramos chicas en el cine de la vuelta de casa. Tardíamente me regocijo al saber que imaginabas esas paredes como un mar al que arrojabas hacia el futuro botellas con mensajes.

¿Sabés una cosa? El mar azul radiante las arrastró y las arrastró. Están llegando a estas orillas. ¡Mirá, la gente las está recogiendo! ¡Ahora las abren! ¡Salen burbujitas! Comienzan a leer los mensajes mientras sonríen.

¿Qué hace aquella muchacha de ballerinas azul índigo
colgándose se esa tela? Comienza a envolverse mientras un joven interpreta el tema de George Gershwin en el saxo.

Un chiquito recoge las” florecillas azules, celestes y gualdas” de las páginas de “Platero y yo”.

Y ese señor de cabello canoso ¿Hacia dónde se dirige presuroso? ¡Ha tomado de la mano a una elegante señora mayor! ¡Comienzan a bailar mejilla a mejilla elevándose entre nubes azul turquesa!…